我不爱你了，故乡
作者：曾龙

我不爱你了，故乡，
因为我不知道还有什么，
比你更值得流泪和念想。

我不爱你了，故乡，
因为我不爱母亲头上那不断老去的白发，
不爱父亲不断弯下的背，
再也扛不动一座不再言语的坟。

我不爱你了，故乡，
甚至都不敢说起你的名字，
你的名字里总有一千个夜晚，
也流不完的泪水，
你的泪水里总藏有一千万把，
随时把炽爱划出伤口的刀。

我不爱你了，故乡，
因为我不知道还有什么值得被爱，
除了你越来越陌生的样子，
就是我越来越熟悉的绝望。

遇见

我牵着一匹野马，
带着山川的灵动与月色在交叉，
背影在残破与完整的反复中混搭，
黎明撕破了荒野，
一场苏醒与沉睡的对话。

黑夜忘了困乏，
埋伏了一个世界的变化，
睡梦交织着烈焰的狂乱，
整场新生马上预示默的爆发。

你不会懂得我，
最后放走了那匹野马，
你说有自由便有挣扎，
我们的明天是去狂奔到夕阳落下。

命运

一月散了雪，
城市的颜色失了季节，
马路不再需要向繁闹借，
你浴出了纯净，
它浴出了告别。

灰色在流动，
白色的血，
静默刚凋了歌喉，
海浪又淹了一切。

人是一色的船，
不问主宰是什么样的波澜，
若是做只忘了自由的海燕，
你颠覆了边界，
却颠覆不了什么叫做大海。

疯子

我为你写了一千首情诗，
却没有一句让你心跳的句子，
如果眼泪可以写成字，
那么这个世界，
将会多出一千万座坚固的城池。

但是没有旋律成为诗，
歌都已经，
是一种奢侈。

要是我，
走来这个世界，
想跟你讲一个故事，
你会不会说我，
只是一个一天到晚唱歌的疯子。

不再哺乳的故乡

我的家是一块忘了扎根的砖，
一面烂掉却不懂痊愈的漆，
一小半还在喘息中挣扎的柱子。

我的家肯定还有一双不知疲惫的手，
不断抚摸着我父母，
到祖父母的面孔，
直到相框中流出的泪水。
无法再装下一场磅礴的雨。

时间凝固了所有诡异的眼神，
用近乎古板的沧桑凝视，
一双想要把有生之年，
走成原地的腿。

我的家开始陌生了，
陌生到再也不能用一场倒塌，
称量出它所有伫立过的重量，
只是我那从未流干过的泪水，
始终无法溢出一条不再哺乳的河。



曾龙，生于1997年，中国寓言文学研究会会员，湖南省作家协会会员，十五岁开始独自背包旅行，二十岁走遍中国大陆，曾经用音乐和朗诵的方式巡演过大西北
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